Как там у Беккета – все, чего я хотела, -
пятьдесят лет любви дважды в день,
неужели это так много?!
Представьте себе, что все люди рядом с вами, да и вы тоже – сосуды. Стеклянные сосуды. У каждого свой цвет. Кто-то позитивно-весело-оранжевый. Кто-то зелено-тоскующий от одиночества. Кто-то черный от злости. Вы? Выберите себе цвет сами. И вот живут эти сосуды, трутся о перипетии судеб, друг о друга, теряют в боях за существование осколки, покрываются выщербленками жизни. И все эти осколочки осыпаются, путаются под ногами, блестят или мутнеют, сглаживаются или наоборот, все царапают, царапают… А если вам захочется изменить что-то – в себе ли, в тех, кто рядом ли? Вы соберете все осколочки вместе и будете рыдать над ними, соображая, как же залечить все выщербленки, оставшиеся после них. И будете разноцветное стеклянное месиво гладить пальцами. А в ответ – только порезы. Болезненные скулящие порезы.
Вот такое чувство оставляет после себя книга Анны Ривелотэ «Река Найкеле»…
«Найкеле» на языке эльфов означает «страдание». Любой, кто пьет добровольно из этой реки, превращается в чудовище. Для меня страдание - не самоцель, скорее музыка, на фоне которой проходит моя жизнь. Музыка, под которую я танцую.
Я не советую брать эту книгу в руки только потому, что вам скучно и хочется полистать странички какого-нибудь чтива. После нее вам станет либо невыносимо тошно, либо вы захотите отторгнуть ее из себя, избавиться от всего, что после прочтения попытается проникнуть в сердце, в душу, в сознание. Вам захочется перечитать ту жизнь, которую вы сами уже написали и – что скорее всего – вы поймете, что все написанные страницы совершенно ничего не значат. Пустые. С тремя небольшими пометками на 16-й, 18-й и какой-то в районе 20-х.
Если представить направленную на меня любовь в виде корреспонденции до востребования, она валялась в почтовых отделениях до тех пор, покуда ее не возвращали назад.
В этой книге столько всего… Смешные эпизоды, поучительные сказки, красивейшие зарисовки жизни, миниатюры любви или боли. Но больше – боли. Еще больше одиночества. Одиночества, которое умеет чувствовать только тот, кто умеет по-настоящему любить.
Мне кажется, когда марсиане наконец-то перестанут за мной просто следить и заберут на межпланетном корабле в свою марсианскую лабораторию для опытов, они найдут в моей крови антитела к счастью.
Наверное, эта книга неоднозначна. Алкоголь, наркотики… Все так буднично, так плотно, как данность. Все так открыто, так рвано, все наружу. Все с истерикой, бьющее и ранящее. Но вместе с тем все это так красиво написано. Я давно не читала настолько живой, красивой в литературном плане, наполненной потрясающими аллегориями и образами книгу.
Если бы меня попросили изобразить на рисунке всю прожитую мною жизнь, я нарисовала бы кучу надкусанных конфет без фантиков. Я искала ту, с моей любимой начинкой. Искала так, как делаю все, за что ни возьмусь: быстро, жадно и бестолково. И вот, остановившись, я думаю: а существует ли такая конфета, или я просто терпеть не могу сладкое?..
Мне понравилось. Я наверняка прочту книгу еще раз. Я заложила странички, которые обязательно надо снова прочувствовать. А еще поищу стихи автора и страничку в ЖЖ. Зачем? Потому что, читая о ее боли, свою - словно сдаешь в камеру хранения. На неопределенный срок.
